Carnage

Place de Clichy. Sa tenue est stricte, sa mise désordonnée. Il rejoint les quelques passagers du bus 95. Le chauffeur l’interpelle. Il montre sa carte orange. Il avance et s’adosse contre un poteau métallique au milieu du bus. Le bus démarre.  Il ouvre ses mains. Comme le fait un prêtre avant l’eucharistie. Il les regarde. Ses mains sont maculées de sang. Sous ses ongles et par endroit, le  sang est séché. Marron. D’autres traces sont  éclatantes. Rouge vif. Il photographie ses mains. Sous plusieurs angles. Et différentes lumières.

 

 

 

Les deux femmes les plus proches de lui l’observent, intriguées. L’une d’elle fixe les mains de l’homme. Soudain, elle s’agite. Elle s’affole. Elle interpelle sa voisine. « Venez, descendons, nous sommes arrivées ». Gare Saint-Lazare.La première descend, l’autre ne bouge pas. « Venez je vous dis » crie encore la femme avant la fermeture des portes.

 

 Il tape sur le clavier de son téléphone. Il envoie un message. Un bip retentit. Il sourit.

 

 

 

Abbesses. La chambre, exposée plein-est, baigne dans la lumière du soleil. Dans l’air flotte cette odeur caractéristique d’une nuit qui a été longue. Il y a du sang, un peu partout. Sur les murs, blancs, de longues traces vermillon dessinent des arabesques. Sur la poignée de la porte et puis sur l’interrupteur.  Il y a du sang aussi sur le cadre doré du lit et sur les draps, les oreillers et la couette - aux couleurs assorties dans un dégradé de bleu -. Il y en a sur le matelas que le drap housse, défait, n’a pas bien protégé.

 

 

Le corps de la femme git sur le lit, dans une posture indécente, jambes écartées. La fente de son sexe est recouverte de sang coagulé. La main droite de la femme est crispée sur un téléphone. Le téléphone vibre.

 

Une photo apparaît sur l’écran du téléphone. La photo de deux mains ouvertes. Sous la photo une ligne de texte. « Ta chatte était brûlante alors mes mains sont en sang…».

 

 

  La femme regarde le téléphone. Elle sourit.