Quelqu'un d'autre

Le ski

noreply@ (qqundautre) — Wed, 07 May 2008 00:30:00 +0200

Tu te souviens quand le père il nous emmenait au ski ?

Ouais. Je me souviens bien.

Qu'est-ce qu'il a pu nous gonfler avec ça...

Ouais. Tu m'étonnes.

On avait quel âge ?

Ben, tu avais 10 ans et moi 8. Enfin je crois.

Tu te souviens c'est là que je lui avais dit au père, que son point faible c'était les filles.

Ouais, c'était pas faute de leur courir après hein ?

Ouais. Et puis fatalement au ski, avec nous deux dans les deux pattes, il baisait pas des masses.

Alors ça lui portait sur le système, au père.

Ouais.

Qu'est ce qu'il était chiant quand il baisait pas...

On dormait dans la même chambre...

Ouais, dans une maison avec 5 chambres libres...

Et il nous avait mis tous les trois dans la plus petite chambre.

Le père tout craché ça !

Je parie qu'il passait son temps à se branler...

Tu peux parler toi !

Moi ? A 10 ans mais je me branlais pas encore, enfin !

T'es comme le père toi, t'en raconte des conneries...

Il avait son téléphone scotché à la main...

Soit il nous photographiait, soit il téléphonait à sa meuf.

Ouais...

Tu sais ce qu'il en faisait des photos ce con ?

Mais oui tu me l'as déjà dit cinquante fois !

Il les mettait sur Internet

C'est dingue quand on y pense.

Il mettait des photos de ses mômes sur Internet !!!

Tu crois qu'il faisait ça pour choper ?

Ben j'en sais rien, je suppose. Pour quoi d'autre sinon ?

Chais pas.

La cantinière

noreply@ (qqundautre) — Tue, 25 Mar 2008 18:26:00 +0100

Aujourd’hui je fais une note brute. Sans fioriture. Pas de narration. Pas de suspens. Pas de double fond. Aujourd’hui je ne fais ni mon beau ni mon intéressant. Aujourd’hui je ne choisis pas un sujet qui viendra montrer mon moi à moi et moi et démontrer mon flamboyant. Aujourd’hui je passe à la trappe et elle à la casserole.

Elle.

Je vous préviens : elle n’est pas une ex.

Elle est une charpente. Elle est arcboutée sur ses deux pieds qu’elle dit cagneux, solidement ancrés dans la terre, même lorsqu’il pleut et qu’il y a de la boue partout. Elle n’aime pas ses pieds.

Je ne l’ai vue danser qu’une fois, elle pourtant qui danse tout le temps. On aurait dit qu’elle dansait comme elle baisait : elle dansait comme une salope en stroboscope. Mais ce n’est pas vrai. Elle ne baise pas comme cela. Je le sais parce qu’il parait que j’ai baisé avec elle autrefois. Elle qui ne parle jamais d’amour (ou alors un peu lorsqu’elle n’a aucune chance d’aimer) dit toujours « faire l’amour ».

Je me souviens de nos étreintes avec netteté sans en conserver de véritables souvenirs. Un peu comme si j’avais été le témoin des moments d'un autre. Il faut dire qu’elle étreint beaucoup et raconte beaucoup ses étreintes alors mes souvenirs d’elle et moi se mélangent avec ce qu’elle en dit. Il faut dire aussi qu’elle m’a conduit sur le chemin de la baise en me tirant par la queue. Avec elle, j’ai perdu mon pucelage. J’avais 35 ans. Pas le pucelage de mon adolescence, l’autre, celui qui colle à la queue comme une gangue poisseuse.

La semaine dernière j’ai dîné avec elle. Alors on m’a demandé « Je me demande pourquoi tu n’es pas avec elle ? ». Pourquoi ? Moi je sais pourquoi. Elle aussi, je crois. Mais je crois que cela ne vous regarde pas. Et cette question n’en est pas une.

Elle est belle. Et je t’emmerde, toi, mon ex-belle, belle pour toujours.

Elle ne fait pas de cinéma. C’est un morceau de la littérature.

Elle est allergique à la peine. Elle a donné.

Elle donne à l’homme ce qu’il peut recevoir. Elle va d’homme en homme. Elle se donne à l’homme mais n’y laisse rien. Elle est bonne sous l’homme. Elle est bonne avec les hommes. Elle et les hommes, ce n’est pas de la littérature.

Elle est une chienne. Elle mort, elle aboie, elle gueule. Elle est une chatte, elle miaule, elle griffe et elle ronronne.

Elle se tient debout. Même dans ces moments, ces moments qu’elle aime à raconter, accroupie en train de gerber de l’alcool à une heure avancée, elle se tient comme un seul homme. Debout.

Elle aime les mots. Elle aime les mots des hommes et les mots sur ses hommes. Elle parsème ses propos et ses écrits de mots qui l’abiment. Cela ne me désole plus, je m’y suis fait.

Elle est la petite fille. Celle que toute grand-mère rêverait d’avoir.

Elle n’est plus vraiment une cantinière mais elle a des rêves de soldats entre les cuisses et dans le crâne. Un soldat beau comme un joueur de football italien et fort comme deux turcs. Un soldat qui la soulèverait d’une main. Lui beuglerait qu’elle n’est qu’une pute dans un palace où les draps sont en soie. Lui murmurerait des mots jolis dans un bouge à partouze. Lui beuglerait en jouissant. Lui murmurerait en souriant. Un soldat avec la nuque d’un taureau. Le torse ample, la peau tannée et la queue drue. Un soldat les armes au sol qui lui ferait l’amour avec ses mots. Et un ou deux marmots.

Qu’est-ce que tu attends, soldat ?

Rencontre de l'autre type

noreply@ (qqundautre) — Sat, 16 Feb 2008 00:55:00 +0100

J’ai toujours aimé ces livres et ces films où l’on évoque le héros pendant de nombreuses scènes, où celui-ci est décrit par de multiples protagonistes et où il apparaît enfin.

J’ai rencontré le « Patriarche » huit mois après le début de l’histoire. Huit mois pendant lesquels j’ai été entouré de sa présence omniprésente.

Dans le salon où pour la première fois j’ai embrassé la petite, une photo trainait sur la cheminée. Une photo en couleurs, une photo polaroïd un peu floue où on le voyait les yeux dans le vague au volant d’une voiture. Fixée au mur du salon, une autre photo - là il était central et souriant - et puis une autre en fond d’écran d’un ordinateur, entouré des siens – ici on ne voyait qu’une partie de son visage -. Dans la chambre de la petite, là où nous faisions l’amour, encore une photo de lui. Une photo en noir et blanc, où son visage dégageait tristesse et colère.

L’homme semblait autoritaire et inspirer un respect intime et une infinie tendresse à qui le fréquentait ou le connaissait. Lorsque je croisais parfois les connaissances de la petite, la conversation dérivait immanquablement vers le « Patriarche ». Comme au cœur des tragédies familiales, l’homme cristallisait les regards, les craintes et les pensées. La môme lui parlait souvent devant moi au téléphone et j’entendais, sans distinguer les mots, sa voix à la fois virile et fragile ; leurs conversations semblaient un peu tendues parfois. L’homme, sans doute, n’entendait pas voir son autorité diminuer auprès de la petite à l’occasion de mon irruption dans leur famille. Dans la voix de la petite se mélangeaient amour et peur.

Lors de notre premier voyage, le « Patriarche » était en garde à vue. Ma compagne était anxieuse si bien que dans l’aéroport, quelques minutes avant notre départ, je lui proposai d’annuler notre voyage. La môme n’avait pas accepté mais il lui en avait coûté. Elle était toute affectée, j’en suis certain, à l’idée d’abandonner cet homme dans l’adversité.

Lorsque j’ai aidé la petite a déménager ses affaires de l’appartement familial, j'ai trimballé de nombreuses conneries qui ne serviront plus jamais, et parmi elles, des affaires appartenaient au « Patriarche »… Une photo, une photo encore et encore, est apparue à la surface sur le siège avant de mon véhicule. Une photo du « Patriarche » endormi. Cette photo avait quelque chose de pénible, cette photo que la môme tenait tant à emporter. Je l’imaginai – et je l’imagine souvent encore - la môme, lorsqu’elle a pris le cliché. Nulle autre qu’elle avait pu prendre une telle photo, il y avait tellement d’amour dans cette photo, cette photo que la môme s’était empressée de dissimuler et que j’ai feint de ne pas voir.

C’était émouvant d’observer, ainsi à distance, cet homme, objet de toutes les attentions de cette fille dont j’aspirais à ce qu’elle devienne ma femme. Cet homme qui comptait tant pour elle et qui toujours compterait.

J’ai rencontré le « Patriarche » pour lui faire plaisir, à la môme. Le type n’était pas habitué à ce qu’elle lui refuse quoi que ce soit. Sans cela, je prenais le risque de provoquer l’une de ces colères telluriques dont la petite ne se remettrait pas. Enfin, au nom de sa position de père inquiet, je ne me sentais pas le droit de lui refuser un tel entretien. J’espérais, sans me faire beaucoup d’illusion, que quelque chose de positif ressortirait de cette rencontre. J’espérais que me rencontrer, cette confrontation avec le réel, l’arrêterait. C’est le contraire qui s’est produit. C’est moi qui suis arrêté à présent. L’homme bien que contenu a été agressif et vulgaire.

Je présente là la version officielle : ce que cet entretien m’a inspiré n’est pas descriptible.

« Maintenant tu es entré dans ma famille alors tu fais partie de ma famille mais fais gaffe à ma famille »

« Mes enfants sont toute ma vie alors je les vois tous les jours et je continuerai à les voir tous les jours »

« Les trois-là, la môme et les petits, j’en suis fou amoureux alors tu ne sais pas où tu as mis les pieds »

« On a dû te dire que je n’avais pas une capacité d’analyse très développée… alors s’il arrive quoi que ce soit à mes gamins… c’est pour ta gueule… je ne ferais pas de différence… je ne chercherai pas à comprendre… s’il leur arrive quelque chose je t’éclate. »

Il se tournait vers moi et il avait sur les lèvres une sorte de rictus, de sourire outré, un sourire de bouffon. Il est parti après avoir terminé les quelques phrases qu’il avait préparées. Il m'a fait penser à un type qui s’efforçait d’imiter le Parrain.. « Tou fais partie de ma famille… je vais te faire une offre que tu ne peux pas refuser… » ou bien à une petite frappe qui se la jouait Tony Montana. J'ai pensé aussi à Vincent Cassel dans La Haine qui répétait à l’infini les mêmes mots devant sa glace en mimant De Niro et en grimaçant…

Je vois encore son visage et son expression souriante, mauvaise et abrutie. De nombreuses questions m’ont agité ensuite : comment la môme avait-elle pu aimer ce type au regard vide et au sourire outré ? Vouloir et avoir des enfants de lui ? Qu’est-ce que j’ai de commun avec lui ? Comment aurais-je réagi si ce soir-là, j’avais fait la connaissance d’un homme à l’image de sa femme… bon, gentil, lucide, vif, fort, aimant, délicat, généreux, lumineux, paternel ?

Patriarche…